Такой привычный жест – проверить ключи в кармане.
-Fuck!- Целый день все из рук валится. Бедняга. Наклонился чтобы поднять - Да твою мать! – Лямка сумки легко соскользнула с плеча, и та шлепнулась сверху ключей. Резко присев, он поднял упавшие вещи, удерживая сумку в одной руке, сдув прядь со лба, вставил ключ в замочную скважину и отпер дверь.
В коридоре темно. Споткнувшись обо что-то мягкое, снова ругнулся. Дотянувшись до выключателя, щелкнул. Собака породы бульмастиф лениво встала, зевнула и прошла в комнату.
Омерзительно. Каждый раз возвращаться в эту квартиру, зная, что тебя ждет. Психологи считают, что человек, роняющий ключи перед домом, подсознательно не хочет туда возвращаться. Но тут все ясно как божий день- он ненавидел это место. Он чувствовал себя здесь как дома, и это единственное место, которое он может назвать домом. Но, черт возьми, ему все это уже осточертело. Ничто в этой квартире не работало - холодильник, плитка, раковина – стояли для красоты. Кафель, обои, стекла – все исцарапано, треснуто, непотребного вида.
Собака – не его. Матери. Есть еще сестра, но и от нее ни плюсов ни минусов. Хотелось уйти отсюда, да так, чтобы вернувшись через много лет, почувствовать себя в гостях. Но дом не выбирают. Как и семью.
Скинул верхнюю одежду. Поставил чайник. Вымыл замерзшие руки. Прошел в дальнюю комнату, в ней, перешагивая через кучи одежды, исписанной бумаги и просто мусора, включил компьютер. Чтобы проверить бесполезные сообщения в бесполезной социальной сети.
Он будет сидеть на табуретке покрытой старым пледом, поджав ноги под себя, пить чай с лимоном и смотреть очередной третьесортный выкидыш современной телевизионной американской культуры. С пошлыми шутками, незамысловатым сюжетом, простыми героями. Просто, чтобы не думать.
Чтобы заполнять голову не переживаниями об отношениях с родными, об учебе, о поиске работы. Зачем? Так же проще.
Раннее утро. Метро. Много людей. Все как обычно. Он идет по платформе в восемь тридцать шесть утра лишь потому, что сдержался и не лег спать, когда так хотелось. Знал, что если ляжет позже десяти вечера, обязательно проспит. Поэтому, просидев всю ночь у компьютера, чирикал ручкой в тонкой тетради под тихие звуки Шопена из колонок.
Он любил рисовать и слушать Шопена. Хотел играть как он. Нет, скорее как Дьюк Эллингтон. Хотя страсть к музыке просто очередной способ прокричать так, чтобы все услышали: « Помогите!».
Собственные стихи он наизусть не знал. В теории музыки почти не разбирался, хоть и пытался научиться. Художественных школ не кончал, а стоило бы – талант надо развивать. Детство свое вспоминал отстраненно – его теперешняя жизнь резко отличалась от той, с бабушкой.
Гнев выливал в шутеры. Щелкал мышкой и убивал виртуальных врагов. Бегал, почти без азарта, выполнял миссии. Вдохновлялся мирами игр. Даже рисовал на тему. Правда, плохо.
«Осторожно, двери закрываются».
Он не побежит. Он не станет вести себя так, будто электричка последняя, ведь пройдет сорок шесть секунд и приедет следующая. Его всегда удручали люди, что заталкиваются в уже закрывающиеся двери. Сорок шесть секунд не спасут их от увольнения, если они опаздывают на час.
Он шарит глазами вокруг, оглядывается, словно ищет кого-то. Так и есть. Он ищет очередного парня для своих фантазий. Нет, не подумайте, он не тупой извращенец. Он найдет кого-то интересного, зацепится взглядом за мелкие детали – обувь, уши, поза. И станет мечтать, как бы они могли познакомиться, как бы прошло их первое свидание, что было бы после. Честно говоря, он почти всегда пропускал пункты «свидание» и «знакомство». Он видел, как его принимают друзья, как они вместе гуляют. Как едут загород с палатками на неделю, в тесной компании, только самые близкие. Заполняют счета за их общую квартиру. Или их Дом. Дом с большой буквы.
Нервничает, руки сжимает от бессилия, старается выкинуть из головы.
И потом этот мужчина выходит. На другой остановке. Даже в его сторону не посмотрев. «Значит не судьба» - сердце начинает биться спокойнее. - «Ведь если судьба - мы бы сошлись, верно?».
Он верит в знаки. Верит безоговорочно. Он не верит в Бога. Если и верит, то скорее в Богов, чем в Бога. Знаки пока ничего путного не подсказали, но их было много. Он не знает зачем, а если спросить, то не вспомнит, какие были знаки, и когда. Но он все равно хочет дождаться того, кто посмотрит в его сторону без желания набить ему морду, а с чем-нибудь… С чем-нибудь более дружелюбным. Выходя на своей остановке, оставляя в вагоне очередного Героя, он знает, что они больше не увидятся. В городе слишком много людей, чтобы у них был шанс еще раз столкнуться где-нибудь. Да хоть снова в метро! И ведь если столкнутся? Если есть что-то такое, настоящее в жизни, типа справедливости или кармы, значит судьба?
|
